Второй тур городского конкурса патриотической песни пришелся на Страстную Пятницу. Наверное, если бы это был любой другой конкурс, я бы отказалась в нем участвовать в такой трагический день. Но песни, которые звучали, были посвящены нашим русским солдатам, великим подвигам и победам, которые завоевывались в тяжелых боях. И еще, конечно, я должна была поддержать моих любимых и таких патриотичных детей. Все мои дети — Сереженька, Сашенька, Серафим и Лёшик — патриоты. И я очень этим горжусь. Я благодарю Бога за то, что у меня выросли такие замечательные дети. Лёшенька наш, правда, еще не совсем вырос, но, уверена, когда он вырастет совсем, укрепится и его патриотизм, вера и любовь к ближним.
В 90-е годы XX столетия патриотизм в нашей стране был практически уничтожен. Россияне потянулись на Запад. Молодые девчонки мечтали об «американ боях», врачи и ученые уезжали туда, где могли прилично заработать, заграница тянула, как магнитом, всех, кто так долго жил за железным занавесом. Страна, которая выиграла тяжелейшую войну, в которой люди совсем недавно трудились самоотверженно, возрождая ее из руин, разваливалась на глазах. Кто-то стремился к «лучшей» жизни, а кому-то достались Афган и Чечня.
Песня Сергея Трофимова «Баллада о Солдате», которую мы с детьми исполнили на конкурсе, посвящена как раз тем героям, которые не вернулись домой с войны. Мы посвятили ее всем солдатам, которые отдали жизнь за Россию, в том числе и нашему дедушке Юрию Гарнаеву. Баллада эта, конечно, очень горькая. О том, как душа погибшего на войне солдата, прилетает к матери. Как просит, чтобы мама не плакала, молилась Богородице, Которая тоже потеряла Своего Сына. Но есть в этой песне триумф. Солдат рассказывает о том, что бился он за силу державную, а погиб за Русь православную. Это самый главный духовный смысл героизма нашего солдата. Это святость. Это незримая нить, соединяющая нас с Вечностью, посредством принесения в жертву жизни своей ради ближнего.
* * *
Если Вы один раз подписались на участие с детьми в конкурсе, то считайте, что подписали себе приговор вечных конкурсантов. Ну, по крайней мере, до тех пор, пока дети учатся в школе. Вот и я постоянно где-нибудь да участвую с детьми. Серафим с Александрой в этом году у меня выпускаются. И поэтому я им своим участием в конкурсах не отказываю. Так быстро пролетело время, вроде только в 1 класс их отдавала, а уже вон какие выросли. Взрослые и почти самостоятельные. Когда они были маленькими, мне все время было некогда. Некогда почитать, некогда попеть, некогда побыть вместе... Забота о «хлебе насущном» отнимает у нас самое главное. Годы, пока дети так в нас нуждаются. И вроде ты себя оправдываешь: но надо же их было поить, кормить, лечить, учить. Только почему-то все чаще гложет совестный червь. Ведь можно было что-то отменить, перенести, перепланировать, посвятить время только им.
И вот теперь они выросли. Я старалась ходить на их выступления, елки, конкурсы. Но чувствую, что все равно этого мало. Наверстать упущенное, конечно, невозможно. Но побыть с ними, пока они еще дети, школьники, еще могу. Сделать ВМЕСТЕ с детьми хоть что-то.
В этот день выступать нам было трудно. Хоронили мальчика из нашей школы, который трагически погиб. После того, как мы вышли из зала, мы почти в один голос сказали: а я сегодня посвятил эту песню ему...
Никто из нас не знает, что написано в Книге Жизни каждого человека. Какой Промысл Божий о каждой человеческой судьбе. Поэтому надо очень беречь своих детей, любить их и прощать. Потому что ближе нас, родителей, у ребенка никого нет.
* * *
Колыбелька. Автор неизвестен
Твой сын просил, чтоб спела перед сном.
Но ты хлопот вечерних не успела
Закончить в срок, и был не прибран дом.
Лишь в спешке чмокнула и даже не присела
На краешек кровати. Он сопел,
Уткнувшись носом в плюшевого мишку.
Так много было всяких разных дел,
И некогда укладывать мальчишку...
Уже большой — чего там, не малыш —
Тебе самой в том возрасте не пели.
Просил, но ты сказала, что спешишь,
И нечего капризничать в постели...
Ты не успела... Много разных «не»
За это накопилось семилетье.
Сын сладко улыбается во сне
В зеленой лампы приглушенном свете...
Он вырастет, ведь так бегут года,
Свою пижамку жёлтенькую сносит.
Он вырастет, и, взрослый, никогда
Спеть колыбельной больше не попросит